Il n'a pas compris que je pourrais donner ma vie juste pour qu'il guérisse. Il n'a pas compris le mal que ça me faisait de l'entendre soûl. Il n'a pas compris qu'en disant que tout le monde pouvait bien CREVER à part sa fille, il s'en foutait, j'ai entendu que je pouvais crever aussi et que ça ne l'atteindrait pas une seconde, et il n'a pas compris qu'à cette phrase prononcée mon cœur s'est disloqué une fois encore, et il n'a pas entendu ma voix se briser au téléphone. Il n'a pas compris que ce n'est pas parce qu'il me pense forte que c'est normal pour lui de tout me faire supporter encore et encore, de me pulvériser à chacun de ses égoïsmes. Il n'a pas compris que je ne vais pas bien du tout, et quand je le lui ai dit, ne m'a même pas demandé pourquoi. Il m'a juste attrapée au vol dans sa rechute. Aujourd'hui, la détresse coulait dans mes veines, bouillonnante, et elle fracturait tout mon être, chaque seconde plus fort que la précédente. Je voulais mourir, ma vie n'avait plus de sens logique, et j'ai pensé que rien n'ira jamais bien, que je n'aurai jamais droit au bonheur, j'ai pleuré des heures, dans les bras de Diane, dans le bus, chez moi, au téléphone avec ma maman, partout. J'ai voulu me faire du mal, j'ai voulu vomir. Aujourd'hui, j'ai failli replonger.
Je ne l'ai pas fait.
Mais il n'a pas compris tout ça.
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