Confundo

Elle attend, elle attend encore, suspendue à ses mots, accrochée à ses textos, elle marche sur des mines elle danse sur du verre, jongle avec des bombes, pétards qui crépitent à même la terre, elle dessine des éclipses de ses crayons mal taillés, tire les ficelles d’un amour torturé, elle miaule la détresse elle rugit la fusion, de ces pluies d’acide sur son coeur en ébullition. Elle attend le retour de ces lettres et de ces mots, vides de sens censés combler le vide, rêveries maladroites qui viennent trahir ses nuits blanches, chute dans les songes ataraxiques telle Emma Bovary et son précieux arsenic.

Et l'autre joue avec l’amour comme on lance quatre dés.